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Le Bal Masqué

 

Dans la forêt mystérieuse, pas à pas j’avançais,

Troncs décharnés et géants feuillus me scrutaient,

Je croisais le regard bienveillant de la lune,

Qui dévisageait mon ombre, tache perdue dans la brume.

 

Lorsque se présenta à mon regard une étrange demeure,

Faisant suinter en moi les prémices glacés de la peur,

Mais, attiré comme l’éphémère vers la lumière mortelle,

Je franchis malgré tout la porte imposante du destin rebelle.

 

Je découvrais alors un majestueux salon noyé dans ses toiles,

Œuvres d’araignées immortelles et de peintres enflammés,

D’un passé figé à jamais dans ses voiles,

Que ma curiosité arrachait au sommeil de l’éternité.

 

Alors, peu à peu, se manifesta une vapeur indéfinissable,

Murmurant les ébauches blanchâtres de formes humaines,

Fantômes à perruques poudrées d’une dimension infranchissable,

Toute compréhension et explication eut été vaine !

 

Ils semblaient boire le temps, fumer l’espace,

Mon corps était irradié d’une perfusion de lumière,

Fusion des sens, respirer la matière, chaleurs de glace,

Vertiges enivrants de l’esprit ou descente aux enfers ?

 

Alors ces formes translucides s’animaient lentement,

Des fantômes poudrés exécutaient un menuet,

Sur une musique baroque des sphères,

Dont le scintillement sonore me parvenait,

Comme l’écho d’une vision résonante,

C’était un étrange bal dont les masques étaient des suaires;

 

Ne serait ce pas quelques noces de sang ?

Les vampires n’ont-ils pas l’immortalité ?

Ou plutôt des notables de premier rang,

Dont l’âme rebelle n’a pas été libérée.

 

Soudain apparut une étrange et somptueuse femme vêtue de voiles,

Elle semblait susciter la fiévreuse convoitise des ses prétendants,

Une intrigue sentimentale d’esprits aveugles à la matière et au temps,

Semblaient poursuivre à travers les âges, son récit théâtral.

 

Quelle autre motivation pour ces spectres, que le désir de la chair,

En chevauchant le temps, les poussait à oublier leur suaires ?

La belle inconnue exécuta une danse lente et aérée,

Rejetant tour à tour ses prétendants exaltés,

 

Les choisissant tous, sans en retenir aucun.

 

Alors, quelque chose de grave semblait soudain se dessiner sur leurs visages,

Comme s’ils étaient soudain conscients que leurs vies n’étaient qu’un reflet,

Que leur réalité n’était qu’un souvenir, comme la sève de l’arbre tranché,

Dont le tronc continue à vivre indéfiniment tout à son image,

Comme l’étrange sensation que la jambe invisible de l’amputé,

N’existant plus, lui tordant pourtant encore de douleur le visage.

 

Peu à peu la fête et ses convives s’estompaient,

Les toiles des veuves noires se substituaient aux acteurs,

Comme les rideaux voluptueux du théâtre qui tombaient,

Lorsque le héros, déclamant ses derniers mots, nous arrachait le cœur.

 

Par delà des siècles de fureur et de haine,

Ces personnages m’honoraient-ils par cette dernière danse,

Avant de fondre à nouveau dans la mémoire lointaine,

De ces fêtes fastueuses d’une cour baignée dans la peine.

 

D’une cour décapitée, pleurant ses souvenirs des larmes de son sang.

 

Soudain le carillon sonne !

Comme la réalité qui cogne,

Est-ce de la main d’un moine fantomatique et éthéré ?

Qui sonne depuis des siècles les cloches d’une chapelle désertée ?

 

Je quittais les lieux, m’enfonçant dans les entrailles de la forêt bleue,

Fusillé des mêmes regards hébétés de la faune et de la lune de feu.